En la oscuridad, me empeñaba en susurrármelo al oído para que me entrara en la cabeza ( no tengo miedo, no tengo miedo, no tengo miedo), pero cada vez se hacía más inmenso, cada vez sentía como su presencia crecía y crecía ante mis ojos, aunque no fuera capaz de dejar pasar ni un resquicio de aire limpio entre mis pestañas. Y de nuevo, me repetía (no tengo miedo, no tengo miedo, no tengo miedo) y es que solo la idea de tener que enfrentarme a él me aterraba. Solo cabían dos opciones, caer o salir victoriosa. Siempre es necesario hundirse para salir a flote. Pero el agua esta tan helada. Casi la siento, clavando mil cuchillos en los poros de mi piel, cortando mi respiración poco a poco, poco a poco. Su aliento, es su aliento, lo noto humeante, en mi nuca.



Vamos hazlo, salta, grita, corre, pero no te pares, no te pares nunca.

OCÉANO MAR

Parecía marco, escenario, telón. Ahora lo veo y comprendo: el mar era todo. Ha sido, desde el primer momento todo.Lo veo bailar a mi alrededor, suntuoso en una luz de hielo, maravilloso monstruo infinito.

Se cierran círculos (I)

Caen las primeras hojas. Se cierran círculos. Con la llegada del otoño se cierra una etapa y se abre otra. Llego la hora. Cortarse el pelo para sanear las puntas, y la vida. Y no se por qué el cielo esta ligeramente oscurecido, o por qué se respira nostalgia en el ambiente. I need to write. Supongo que pienso en ingles para recordar los viejos tiempos, aquellos que volverán a ser nuevos otra vez. Cuatro veces. Demasiados símbolos. Todo gira, todo empieza, todo acaba. El final de la era esta próximo. Su cercanía me incita a pensar en el futuro, a alzar la vista, a mirar al cielo, y a reflexionar. Volverán las tardes tontas, llenas o vacías. Volverá mi alma perdida. Domingos fríos, leyendo en lo alto de la piscina, respirando el sol, tomando el aire, quizás desayunando en Tiffanys. Otra vez ese maldito aroma, melancolía. Se que te extrañaré, como cada año. Y como cada año, me resisto a volver a empezar.
Siento que mi inspiración vuela, buscando nuevos horizontes. Yo, mientras, me despido. Hasta el próximo cambio. Cierro un círculo. Abro otro.




(sol de medianoche, Finlandia)

Locura intrínseca que corre por mis venas,

Llévame de la mano de esta huida, y hazme desaparecer

Llévame a lagos helados de bosques sin fruto

Donde el frio colapsa los sentidos

Y la nieve camufla mi guarida

Devuélveme mi don

Escondido entre la niebla

Para poder volver a un mundo nuevo

Para desequilibrarme hasta morir

Y poder girar más y más sobre el rio helado

Perdido en el horizonte

Que me conduce a nueva estepa

Olvidando todo lo demás

Alejada del mundanal ruido

De los bloques que cruzan el sol

De las noches en vela y los pies descalzos

De la infelicidad, del malestar

Y tráeme cada luna llena un trocito de las estrellas

Para que mi alma no se apague

Para no olvidar

Hundiendo la mente en las gélidas aguas

Atrasando mi sentencia

Consiguiendo respirar


















…ayúdame a escapar….

Romance de Curro el Palmo

La vida y la muerte
bordada en la boca
tenía Merceditas
la del guardarropa.
La del guardarropa
del tablao del "Lacio",
un gitano falso
ex-bufón de palacio.

Alcahuete noble
que al oír los tiros
recogió sus capas
y se pegó el piro.
Se acabó el jaleo
y el racionamiento
le llenó el bolsillo
y montó este invento,
en donde "El Palmo"
lloró cantando...

Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad.
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.

Mil veces le pide...
y mil veces que "nones"
de compartir sueños
cama y macarrones.
Le dice burlona...
..."Carita gitana,
cómo hacer buen vino
de una cepa enana".

Y Curro se muerde
los labios y calla
pues no hizo la mili
por no dar la talla.
Y quien calla, otorga,
como dice el dicho,
y Curro se muere
por ese mal bicho.

¡Ay! quién fuese abrigo
pa' andar contigo...

Buscando el olvido
se dio a la bebida,
al mus, las quinielas...
Y en horas perdidas
se leyó enterito
a Don Marcial Lafuente,
por no ir tras su paso
como un penitente.

Y una noche, mientras
palmeaba farrucas,
se escapó Mercedes
con un "curapupas"
de clínica propia
y Rolls de contrabando
y entre palma y palma
Curro fue palmando.

Entre cantares
por soleares.

Quizá fue la pena
o falta de hierro...
El caso es que un día
nos tocó ir de entierro.
Pésames y flores
y una lagrimita
que dejó ir la Patro
al cerrar la cajita.

A mano derecha
según se va al cielo,
veréis un tablao
que montó Frascuelo,
en donde cada noche
pa' las buenas almas
el Currito "El Palmo"
sigue dando palmas.

Y canta sus males
por "celestiales".

Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad.
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.


Por Joan Manuel Serrat

Poema Walking Around de Pablo Neruda

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llear con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.



Creo que es una buena forma de empezar de nuevo...

Serán inolvidables los momentos

Será inolvidable la noche más oscura
Tan rematadamente negra
Caen algunas estrellas
Coléricas, fieles, enfermizas
Pero también la más dulce, la más bella
Plagada de felicidad
En un segundo
En tan solo un segundo
Un momento, un sonido,
Ni una palabra
El tambaleo del mundo, el fin de las ilusiones.
Corren las batas blancas en vano,
Se agrieta el suelo
Lloran su muerte y la tragedia.
Miran al cielo
Ya sin estrellas en el firmamento
Lleno de luces rojas
Que envían señales de humo
Intentando evitar lo inevitable.
Y seguirá siendo inolvidable
Mientras el mundo gira, las luces corren y los niños crecen,
Sin el pedazo que quedo enterrado en Valentín.
Mil almas corren junto a la tuya, María Eugenia
Mil almas que jamás serán olvidadas.

En el fondo ella no podía perdonárselo. No conseguía entender como, después de todo, seguía ahí. Y lo que más le dolía era pensar que no había momento en el día que él no pasara por su cabeza, ni esquina por la que no esperase que se cruzasen. Era como un recuerdo incipiente que, con el tiempo, se niega al retiro del olvido. Y así pasaba las horas, torturándose y preguntándose por qué, algo tan simple, tan sencillo, le rondaba su mente día y noche. Un suspiro de frustraciones que, unidas al mal tiempo, solían resolverse en una explosión catastrófica. En las horas en blanco solía recordarle, con un periódico en la mano y el ceño fruncido, esperando a que la tormenta pasara de largo, para poder marcharse a casa. Porque al fin y al cabo, eso era todo lo que él deseaba. Marcharse a casa.

Prolífica carrera, ¿para qué? Ni tan siquiera hay flores en su tumba, nadie recuerda las risas de aquel domingo añil. Siendo útil, o tal vez inútil, borrando sonrisas escondidas tras las arrugadas paginas de aquel libro de Coixet. Intenta resistirse. Huye, huye y huye, pero la felicidad la persigue como se persigue a un niño que no quiere ser castigado. Quizás es eso a lo que teme, al castigo que trae consigo la necesidad de ese elixir de la vida eterna, poblador de venas y otros lugares insospechados. Corre y corre e intenta esconderse, pero aun así sigue tras ella una y otra vez, en los días teñidos de blanco, o en las habitaciones de extraños vestidos de verde que le traen la vida envuelta en sabanas y papeles mojados. No lo puede evitar, su vida es una constante huida que arrastra incontables momentos en los que segundo tras segundo se siente alcanzada, y alejándose de nuevo, dando alas al clímax de su fantasía juvenil. Se pregunta que, si sigue huyendo, quizás abandone la lucha que tan insaciable la mantiene con vida, pero a la vez se pregunta que será de ella cuando llegue el día en que la alcance, y la abrace, para no abandonarla jamás, acompañándola hasta el último lugar en este mundo que será capaz se pisar, por lo menos con los pies por delante. Tras su irreparable mente atrofiada se esconden los resquicios de lo que en realidad había sido una vida feliz, plena y concisa, rodeada de los suyos, pero sentía que todos aquello de lo que había huido la atormentaba, de un galopar no tan intenso como ella creía, o por lo menos no tan intenso como le hubiera gustado. Le sobraban momentos tranquilos, pero le faltaban aquellos en los que se quedaba sin aliento, y cuando tu único aliento pende del fino hilo que separa tu boca de una maquina de oxigeno, la mejor medicina es el recuerdo de las zancadas entre mar y arena, con el agua rozando las yemas de los dedos de tus pies. Se arrepintió de no haber hecho caso a las voces que le rondaban la cabeza, a aquella niña mala que con sus travesuras perturbaban su interior en las largas noches de verano. Y ahora que las heridas escuecen tantísimo, solo se calma cuando siente que sus manos la tocan, como le agarran el brazo, o le retiran el sudor de la frente después de respirar. Ese es su único consuelo, sentir que esos dos pececillos que la han acompañado durante casi toda su vida siguen ahí, pendientes de cada suspiro, de cada aglutinamiento. Y es que como le gustaría poder darle las gracias, y aunque sabe que no puede articular palabra, ellas lo saben, saben que se siente agradecida por haber estado ahí, siempre, luchado mano a mano combate tras combate, suturando lo que luego serian heridas de guerra, señales y cicatrices de los buenos y malos momentos, lágrimas de felicidad que anuncian la llegada de lo inevitable, de lo que se esconde al otro lado de la puerta, y a lo que le tiene tantísimo miedo. Antes temía dormir y no lograr despertar, pero ahora teme mirar de cerca su rostro, como su mirada recorre las arrugar de piel, mientras ella inspecciona minuciosamente cada detalle, cada suspiro, mientras inspira y expira, emanando la poca luz que le queda dentro, sintiendo como se aleja. Afortunadamente solo es eso, miedo, pero lo siente tan cerca que teme que en un solo guiño se haga realidad.
Parece que por fin se ha ido, que después de tantos años de desesperada placidez la inunda el misterioso sosiego que trae tras de sí el miedo real, el de morir sin haber hecho lo suficiente, rompiéndo las oportunidades de estar ahí, dejando de lado a quien a veces la necesitaron, y a veces no. Se retuerce negándose al olvido, a las pausas, al llanto eterno de la soledad. Se recuerda, no me dejes sola . Y en un segundo, la luz.

páginas en blanco

Me llena la causa, pero más que una causa, es un suicidio. Como las palabras fluyen unas sobre otras, sin encontrar sentido alguno. Morir, vivir, perdurar, el enigmático poder que encierra aquello que no nos atrevemos a decir, y a veces lo que ni siquiera nos atrevemos a pensar. Estar despierto mientras el mundo todavía este medio dormido. Regodearse y torturarse, matando pájaros y neuronas, bloqueando el paso hacia la libertad. Qué bonito es escribir sin saber lo que se escribe. Qué bonito es leer el sin sentido. Pero cuanto más bonito seria no saber escribir, o no saber leerlo, cuanto más bonito seria resguardarse en un segundo silencioso en medio de una incesante tormenta de ideas, que no necesite de palabras para allanar su significado. Y llorar mientras nadie nos ve, como decía el gran sabio, para luego inmortalizar los restos de nuestra vida almacenándolos en pequeñas cajitas de cristal, ansiosas de ser descubiertas algún día por un pequeño erudito, de menos de 1 metro 60, que descruba los secretos ocultos de la humanidad. Mientras el polvo corrompa los retazos de tinta del siglo pasado, yo estaré aquí, en el más pequeño de los mundos, pero en el mas grande de los sabios, viejos y tiranos, de ilustres personalidades y banales entresijos en su busqueda incesante de la eternidad. ¿ Y es que hay algo mas eterno que las palabras? Quizá el pensamiento, quiza la materia o el universo, pero ¿ tu conoces algo que dure siempre?

Kuolema Tekee Taiteilijan

Kerran vain haaveeni nähdä sain En pienuutta alla tähtien tuntenut Kerran sain kehtooni kalterit Vankina sieltä kirjettä kirjoitan Luojani, luoksesi anna minun tulla siksi miksi lapseni minua luulee Sinussa maailman kauneus Josta kuolema teki minusta taiteilijan Luojani, luoksesi anna minun tulla siksi miksi lapseni minua luulee Oman taivaan tänne loin Anna minun päästä pois

By Nightwish

(Solo una vez pude ver mi sueño No siento la pequeñez bajo las estrellas Una vez tuve barrotes en mi cuna Como prisionero escribo una carta desde allá Mi Señor, para ti, déjame convertirme en lo que piensa mi hijo que soy En ti está la belleza del mundo De la cual la muerte me hizo un artista Mi Señor, para ti, déjame convertirme en lo que piensa mi hijo que soy Mi propio cielo creé aquí, déjame escapar Mi propio cielo creé aquí, déjame escapar)

silencio

Sonidos que, atrapados, recuerdan a los ecos del pasado. Sonidos que me alteran en mitad de la noche, y que me desvelan de los únicos sueños que soy capaz de cumplir. Un solo gesto y desvanecerse. Una sola tecla y morir. Ya nada es lo que era. Ya nada será lo que pudo ser. Y es que es tan duro recodar…nostalgia, solo nostalgia, como el humo que rodea la desapacible guarida secreta de mis alteraciones nerviosas, deseosas de robar un cachito más, de saciar la inanición que les rodea, de no volver a chocarse contra un muro. Volver o no volver, huir o no huir, pero siempre volar alto, mirando hacia arriba, deseando que la interminable franja que separa la realidad de los sueños se desintegre y borre el rastro de sangre y mentiras. Resquebrajar los papales de mi vida, todas las letras que he escrito. Pedir perdón, o simplemente no hacerlo.

Y olvidar…. Yo no podré hacerlo.

AND WAKE UP ALONE

Escasas las sabanas que cubren mi cuerpo en mitad de la noche. La única estampa, una ventana por la que se filtran los restos de las luces callejeras, y los ecos del bullicio asilado de la avenida 43. Soñar, soñar como casi todos los días que por un momento el mundo se detiene, y en esa inmensidad universal, basta con girarme un solo centímetro para rozar el suave impermeable que rodea tu cuerpo, seco y olvidadizo. Ya el ruido de la calle queda lejos, y nos rodea el sigilo de tu mano buscando en rincón del que apoderarse en medio de la cama, tierno, silencioso. Volar alto, tendida en un colchón de muelles de acero, con un solo movimiento, gobernando el mundo desde la cima mi inmenso cabezal milenario, lleno de recovecos que guardan el secreto indescifrable de la eternidad, hasta el final. Y despertar en la cuidad que nunca duerme, aislada de la fragilidad infinita, recordando tus huellas forjando una amarga despedida, la que me viene a la cabeza cada domingo soleado. Mirando por la ventana, pensando en Estocolmo, Helsinki o Copenhague, mientras mis ojos se pierden por el inmenso sendero que dibujan los puestos del mercado por el que solíamos pasear, sintiendo la alegre melodía de la guitarra del viejo vagabundo vienés que anima las calles con la aurora boreal, inspirando recuerdos… Y de repente volver a despertar.

...this is for long forgotten light at the end of the world





horizon crying, the tears we left behind longer gone...

...pero en el ultimo segundo, en la oscuridad de su guarida secreta, se cercionó de que por un momento había cesado el dolor, y una corriente de mística placidez recorrió su columna por completo, devolviendole la respiración y recordándole los viejos tiempos de intensidad primaveral,cuando la fé residia en las personas, y no en el horizonte.Cuando aún quedaba tiempo para pensar.

...Y mientras el veneno tintaba el rojo de sus venas, rezaba para que fuera capaz de paliar su dolor, de transportarla a cualquier lugar, de cualquier mundo, pero lejos del frío que ahora sentian sus pies. Segundos enterrados entre las lápidas de la eternidad, desterrados del mundo de los vivos, pero tambien del de los muertos, sin un lugar fijo donde sentir su presencia.Y entonces,en un atisbo de desesperación,sus palidas manos rozaron el suelo, quedando suspendidas en el aire que ya no volvería a respirar, en las losas sobre las que no caminaría, en las horas interminables escribiendo junto al mar.Y así dijo adios a su vida, quemando libros, borrando recuerdos,olvidando aquellos sueños que nunca cumplió...

la misma calle, el mismo bar...

llega la rutina abrazando la primavera, el ansia de calor y las ganas de estar en la sombra,sentimiento vagabundo...semilla negra,flor canival,y como no... un fotomatón gratuito para las tardes de verano, una espiral de regreso al mundo,colores vivos en ropas muertas,el ansia de seguir tus huellas,y volver una vez más,la misma calle, el mismo bar...

15 años de leyenda

[Es mejor quemarse...


















...que apagarse lentamente]

escapando...

maravillosa huida...

Aliento del cielo

De repente sintió la profunda necesidad de salir ahí fuera, de despojarse de cualquier resquicio de su vida anterior, y volar, volar alto para olvidar todo lo que había oído aquella mañana. No lo podía creer. No podía creer que ya no fuera a escuchar sus pasos por la mañana al entrar en el baño. No podía creer que la luz que entraba por las mañanas por la ventana de su habitación no fuera a iluminar más cara que la suya propia. Y entonces abrió la puerta, y bajo la lluvia corrió hacia el mar, frente a un amanecer todavía incipiente. Y allí, con la arena húmeda arrinconándose por cada arruga de sus pies y la lluvia mojándole la cara comenzó a quitarse la ropa. Ya desnuda empezó a girar, girar, girar hasta que la gravedad la indujo hacia el suelo, donde callo fulminante, respirando el aire puro de la brisa del mar. Y allí, tirada en el suelo, mojada, y completamente desnuda, por fin se sintió en paz….

Las gotas de lluvia acarician mis mejillas mientras en cielo gris de la cuidad de Paris oscurece mi pelo acercandolo a un negro azabache. La humedad de sus reconditas calles me transporta a un mundo paralelo donde solo estas tu. Y mientras me promete horas y horas de paseos solitarios junto al mar, donde mi piel y la arena son un mismo cuerpo, donde pueda encontrate entre las olas de un mar de sol perdido a las orillas del Báltico, o quizas cerca del círculo polar. Y es que ya no siento frío cuando paseo descalza por la nieve...

ONCE UPON A TROUBADOUR

A lonely bard wandering across the lands am I Singing dancing finding answers to every why The taverns are full and one crosses my path, too I just might reward myself with a beer or two This inn the place of many romantic tales On the loft women offer their sales But my eyes they catch a girl beat by everyone A slave she is but for me a rose undone Hear me sing Watch me dance Play that lute of thine And share with me this dance As she danced my eyes began to shine There she was the maiden so divine How could I approach her with my outlook so poor Her beauty being much more than I could endure So I asked if I could sing a chanson With a language of ancient and of lore Gathered the men around us me and the girl in rags Soon were the melodies heard by everyone Hear us sing Watch us dance Sing with us this tale With a clap of hands The stories long-forgotten we still know Performing our skills wherever we go I end my story as I receive a kiss From my girl the dearest Beatrice Hear us sing Watch us dance Sing with us the tales Which the music will keep alive.
Canción inspirada en una leyenda finlandesa.

NO ME HACE FALTA NADA MAS

me detengo por unos instantes...resaca...en mi sangre ya no queda mas que vino, brindemos de nuevo por nuestras despedidas, reencuentros, frases rotas, colores que golpean las ventanas en las mañanas de lluvia ,brindemos una vez mas por habernos conocido ,bailemos aquellas canciones que nos transportan al pasado, tomemos un café a pesar de que son las tres de la mañana, vamos a sentarnos en un banco, comámonos la luna en todas estas medias noches, volvamos a vivir todo lo perdido, corazones llenos de pasión, pieles pálidas naufragando por los huecos de las oscuras noches, vamos a sentarnos en el banco de siempre, vamos a recordar aquellas tardes de verano, vamos a darnos un respiro entre la escarcha de los coches, vamos a fumarnos las respiraciones, vamos a emborracharnos del cariño de siempre ,fundamos los focos y todos los espejos, vivamos una vez mas esta maravillosa historia...no hace falta nada mas...

PERDIDA DE IDENTIDAD

Papeles acumulados por ninguna parte, recuerdos archivados en el rincón más oscuro de mi memoria, olores, agrias sensaciones,colores que han dejado de ser lo que eran, personas en un continuo cambio, todo pasa y todo queda… primavera que no me trae más que congestión nasal,los calmantes van teniendo su efecto,voy perdiendo la conciencia,mojarme bajo la lluvia, se que mi ultimo deseo será respirar las nubes, dejar que pase el tiempo,el tiempo todo lo pone en un lugar adecuado, oportuna casualidad la de empezar el blog,inmensas ganas de escribir en cualquier lugar , bolsillos llenos de servilletas ,iré con mis ideas al lugar mas lejano del mundo, cerrar los ojos, imaginar, creo que por eso nunca recuerdo mis sueños, me bajo del trono lamentando la grandeza, no creo en coronas, nunca lo hice, en la televisión una campaña publicitaria de felicidad, he perdido el mando a distancia, he perdido la conciencia, dejo que se sequen mis ojos,caigo al suelo...vivir entre los huecos de tu huida, se derrite mi piel de cera , vivir en la distancia, he perdido mi color, mi color se ha ido contigo…
Necesidad de rescatarte...

El comienzo

Comencemos esta sinuosa aventura, que tantos momentos magicos nos depara, que tantas sin-razones nos daran que hablar, donde los sueños y las almas dejaran su huella, alli donde las personas marcaran a fuego un pensamiento, una epopeya, una emocion. El lugar donde van a parar las noches en vela, donde encontraremos una bocanada de aire fresco, en este mundo loco, con esta gente loca, y aqui, cuatro almas invadidas por la locura, dejaran descansar su aliento